“很符合你给我的第一印象，非常冷静。

    ” “我接受你的夸奖，”毕京歌视线落在他头发上，回夸道，“除了脸，你的头发也很美。

    ” “全靠它自生自灭，”谢松亭向后仰，手肘搭住沙发，过腰长发垂落到地上，“喜欢吗，九年就能长这么长。

    ” 毕京歌短发过耳，干净利落，笑说：“我对自己现在的长度很满意。

    ” 谢松亭哼笑一声。

     两个小时很快过去，谢松亭从小板凳上起身，说：“我喜欢这个凳子，给我留着。

    ” “没问题。

    和你小时候的板凳很像吗？” “嗯。

    ” 毕京歌长叹一口气：“两个小时，松亭，你终于说了一句无关幻觉的回忆。

    ” 谢松亭面色古怪。

     还是头一回有长辈年龄的人叫他松亭。

     “不说又怎样？” 毕京歌笑着摇头：“和我聊聊心里话会好受很多，我不觉得你付我钱就为了说这些，毕竟在我看来……这些不困扰你。

    ” “即使它们稀奇古怪、经常出现，或许有些很恐怖，但你不因它们激动，不因它们崩溃，你对它们毫无感情，它们怎么会是你的病因？” 谢松亭此时已经走到门口把手放在门把上，背对着她。

     “要是我不想说呢？” 毕京歌最后问：“那我还有个问题很好奇，你说每个人都有自己的幻觉，那你自己呢，你自己的幻觉是什么样子？” 谢松亭回头注视她。

     她眼里开始冒出七彩的孢子，甚至有柔软的长条软体从眼眶里向外爬，爬向她眼角的皱纹，爬向她的颧骨，像迫切求知的奇异生物。

     谢松亭看得眼睛痛。

     他闭上眼。

     “你眼里要是不喷孢子，我说不定能回答出来。

    ” “怎么样，今天看到了七彩的孢子了吗？” “